Quem me matta

Quem me mata 

É quem-me-ata

Às cordas de uma guitarra

Que só tem-som.

Cego mu(n)do

Quando eu era pequena, morria de medo do escuro. Não conseguia dormir no breu, em quarto onde eu não conseguisse enxergar absolutamente nada ou quase nada. Me batia um pânico e eu fechava os olhos, mas tudo continuava mais escuro ainda. E ai eu começava a imaginar lugares cheios de luz que transformavam o escuro do meu fechar de olhos, em qualquer outra coisa que eu quisesse. E eu sempre queria luz.

Eu cresci e esse medo do escuro nunca parou. Agora eu tinha medo do escuro, por temer ver coisas no breu, das quais não pudesse ter certeza. Então eu mantinha os olhos bem abertos, tremendo de medo daquele escuro, só pra ter certeza que não tinha nada ali. Até o dia que eu vi algo. Era tanto medo de ver, que eu vi. Sabe, criação da nossa cabeça? E ai eu fechava os olhos pra voltar praquele escuro do fechar de olhos, que sempre consegui transformar em qualquer coisa, menos escuro. Mas de tanto medo, nada mais me vinha. Só o escuro.

Hoje ainda tenho medo do escuro. Um dos meus maiores medos, sempre foi e até hoje é o escuro. E eu nunca entendi como é que não consegui, mesmo adulta, me livrar desse medo. Mas, de novo, entendi um outro tipo de escuro. Aquele onde não consigo enxergar o que está na minha frente, se tem algo no caminho que eu não vejo e então posso esbarrar, quebrar, me machucar. Entendi o escuro como medo, porque tenho medo do que não consigo ver e medo de não prever o que pode acontecer, medo de não saber para onde estou indo e se é a direção certa. Como quando acordamos no meio da noite, ainda meio sonâmbulos e está tudo tão escuro que, mesmo conhecendo o caminho, anda-se com cautela porque tudo está escuro.

Aí alguém me disse esses dias, que eu tenho medo é de mudanças. E tenho sim, muito medo. Estar em mudança, é estar no escuro. A mudança é o escuro. E o medo talvez, então, nunca tivesse sido do breu em si, ou do não conseguir ver. Talvez fosse só isso: medo da mudança.

E ai eu entendi porque nunca consegui mudar meu medo de escuro.
E comecei a ter medo de que meu medo na verdade seja medo de encarar esse medo ou entender que esse era apenas o menor deles, pra que eu mesma não visse o que há por trás deste: “Se esse não for, então, meu maior medo (o escuro), o qual eu já sei lidar por tanto tempo que o tenho, qual será? E se eu não souber lidar? Se eu não conseguir entender e encarar?”

Hoje eu não durmo de luz acesa.
Não consigo dormir de luz acesa.
Nem um pouquinho de luz. Me incomoda.
Ainda assim, meu maior medo, desde sempre, continua sendo esse: o escuro.

Eu te vi nas artes plásticas. Cê-mexeu-DEMAIS-comigo

Deep sad eyes

Messy hair

Big red mouth

Messed up head

You came in 

Big white smile

Broke the doors

Made me life!

For sometime 

You were mine

Fire came

Long goodbye

Now I miss

All that shit

‘Cause u left 

No goodbye

Big big heart

Painted black and white

You gone and left my

Messy mind

Above the sky

Or underground 

You hold on to my head

Dead but alive.

Arte: Miasmas - Anna Priolli

Vomita que passa!

Tem uma inquietude, palavras berrantes e brigantes que vão tomando conta, primeiro da cabeca, depois vão enchendo o corpo, atravessando os órgãos e quando não conseguem mais se manter dentro de mim, de tão cheio o corpo, explode. Sai pelos poros, através de esporros, espasmos e choros e dores no corpo, nos olhos, cabeça, a perna inquieta e o coração acelera e vai da garganta pra boca até que você cospe, vomita, em forma do refluxo do fluxo de palavras misturadas no teu estômago cheio de raiva e dor e, caralho, que calor! A minha cabeça não pára, meu pulso dói e as veias saltam, a respiração de tão forte, eu ouço. O que me deixa mais sem ar. Vocês também ficam sem ar quando ouvem sua respiração forte? Eu fico. Sinto que só tenho meio pulmão e que acabei de correr uma maratona, mas estou deitada, cansada, exausta de pensar em tudo e ao mesmo tempo em nada, porque num resumo me faltam as palavras que passeiam selvagens pelo meu cérebro, que parece estar completamente dopado, mas ao mesmo tempo cheirado, mas ao mesmo tempo parado, calado por alguém, como se tentasse gritar mas estivesse tapado, selado, coitado. Coitada.
Coi-ta-da por mim mesma. Que esporro! Puta que pariu, socorro! Essas vozes não calam, não param de falar, falam alto, falam muito e
Muitas coisas. Falafalafalafalafalafalafalafala o movimento que faço com os dedos quando escrevo falafalafalafalafala me acalma falafalaalafalafalafala
Vocês também endoidam de vez em sempre?
A gente endoida e endireita
O doido endoida e endoidado fica
Endoidado é
Ansiedade é uma sombra que começa pequena
E quando cresce te engole
Mas hora ou outra te vomita porque nem mesmo ela consegue te manter e te digerir
Por causa
Do modo
Como você
Ansiosa
Fica.
Eu, no caso.
E ai os dedos ficam dormentes e tudo mais e é um ciclo até você lembrar
Que é
Só
Respirar
Devagar.
Respirar
Devagar.
Respirar
E soltar
Respirar
E soltar....